« Un appel a été lancé, et je pouvais voir le feu à l’extérieur. Au fond de ma tête, je me disais : ‘Hé, ce n’est qu’un autre feu ; le service d’incendie va l’éteindre et sauver ma maison. Je reviendrai avec une bonne histoire à raconter.’ Ce n’était pas le cas. » Je parle à Jim Dowling, un survivant du Carr Fire, qui a brûlé pendant plus d’un mois en 2018, consumant une grande partie des comtés de Shasta et de Trinity en Californie, avant d’être maîtrisé. « Le feu s’est déplacé très, très rapidement. Et il ne semblait pas y avoir beaucoup de vent. Lorsque nous avons évacué, il se trouvait à trois miles. Notre maison a pris feu dans les 24 heures suivantes. »
De tels récits déchirants sont trop fréquents dans les vastes contrées sauvages du nord de la Californie, unissant résidents urbains et ruraux, riches et pauvres, de droite et de gauche. Des terres autrefois dominées par des clairières tolérantes au feu de chêne, gérées par les Amérindiens, sont désormais recouvertes de forêts de pins denses débordant de biomasse inflammable. Tout le monde ici a une histoire à raconter sur les feux de forêt. Ces récits sont accompagnés d’opinions fortes sur les échecs politiques des démocrates californiens sous Gavin Newsom et du GOP national dirigé par Trump. Au cours de la dernière décennie, la côte ouest nous a offert un aperçu de l’avenir des catastrophes écologiques. Maintenant, alors que les îles grecques crépitent et fument et que le dernier incendie de Californie se propage dans le Nevada, nous pouvons déjà imaginer comment ces événements infernaux peuvent remodeler une communauté, en mettant en lumière tous ses maux sociaux sous-jacents.
À en juger par l’expérience californienne, les chances de se remettre d’un feu de forêt divergent considérablement selon les classes sociales et les lignes géographiques. Malgré certaines mesures palliatives, le gouvernement californien et le gouvernement fédéral, ostensiblement engagés envers les victimes du changement climatique, semblent visiblement endormi au volant. Sacramento laisse ses périphéries urbaines et rurales, ses zones intérieures frappées par la pauvreté et ses municipalités éloignées subir le poids de la destruction par le feu, qui ne cesse de s’intensifier. Le Carr Fire a été suivi par l’encore plus grand August Complex Fire en 2020 (qui a englouti 379 613 hectares pour devenir le plus grand incendie de l’histoire californienne). Mais les dégâts d’août sont éclipsés par le relativement petit Camp Fire en 2018. Le Camp Fire est devenu l’incendie le plus meurtrier de l’État, tuant 85 personnes et ravageant la ville de Paradise. Beaucoup des petites localités que j’ai traversées semblent encore être des villes fantômes : dépouillées de vie non seulement par le feu, mais aussi par des loyers prohibitifs et des primes d’assurance en forte hausse.
Sur le site du Carr Fire, les victimes parlent d’une « tornade de feu » dévastant leurs maisons. Son parcours l’a conduit à travers les petites localités de la ruée vers l’or de Whiskeytown, Old Shasta et French Gulch, et jusqu’au cœur de Redding. Le Carr faisait partie d’une nouvelle vague d’incendies provoqués par une combinaison de changement climatique, changement climatique, de population humaine, d’infrastructures défaillantes, et des chauds vents de Diablo qui soufflent des montagnes et des déserts de l’est. La Californie a toujours été confrontée aux feux de forêt, mais ceux-ci sont d’une autre envergure. Ensemble, les forces environnementales et humaines ont transformé les incendies de forêt d’événements gérables en désastres cataclysmiques, ravageant la biomasse dense des forêts de pins et des buissons de chaparral, lesquels prolifèrent sans opérations de brûlage contrôlé.
C’est là que je rencontre Jennifer Gibson, l’écologiste en charge de la coordination post-incendie pour le Service des parcs nationaux, qui a perdu sa propre maison lors du Carr Fire. En partant du centre de Redding, nous nous dirigeons vers le lac Whiskeytown. D’immenses groupes de pins noircis émergent le long des lignes de montagne, là où se trouvaient autrefois des forêts denses ; ce qui ressemblait jadis à un panorama alpin apparaît désormais comme une scène tirée de The Road de Cormac McCarthy. Et les habitants ici sont confrontés à un choix dystopique. Certains choisissent de rester, embrassant l’esprit pionnier et reconstruisant leurs maisons avec des matériaux moins inflammables. D’autres estiment qu’une grande partie de la Californie deviendra un jour inhabitable et partent, cherchant des terres plus au nord, plus tempérées, pour s’y établir. « On pouvait entendre les réservoirs de propane exploser, le ciel était rouge, des cendres tombaient. Je me réveille, et cela ressemble à une scène de guerre », dit Gibson. « Après l’incendie de Carr, je ne sais pas où vivre en Californie qui me semblerait sûr. » Mais l’expérience de Gibson soulève aussi une question économique : la combinaison des incendies de Carr et de Camp a fait grimper les prix des entrepreneurs en construction et des loyers, contraignant beaucoup à déménager à l’intérieur des terres, dans l’Idaho et le Montana, où les coûts sont plus bas.
Nous marchons jusqu’à la maison de Gibson — une cabane en rondins brûlée, ne laissant que les fondations en pierre. « Le vent ici était comme de gigantesques soufflets, alimentant le feu dans une frénésie. Toutes les maisons autour de celle-ci ont été brûlées », dit-elle. « Ça fait mal de revenir, je pense à vendre le terrain. » Dowling me dit que les réponses médiocres du gouvernement et des compagnies d’assurance ont conduit à un ressentiment général, voire à des théories du complot, contre l’État et les grandes entreprises. « Les gens en détresse ont des soupçons… beaucoup de gens substitueraient le terme ‘compagnie d’assurance’ par ‘le gouvernement’… ils blâment le système. »
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