Pour comprendre ce que je veux dire ici, il y a deux choses que vous devez savoir sur moi.
La première est que, l’année dernière, j’ai eu un accident d’escalade catastrophique au cours duquel je me suis cassé le cou. Le résultat est que je suis maintenant tétraplégique, l’un des handicaps les plus graves qu’il soit possible de subir. Les conséquences principales incluent le fait de ne pas avoir de sensation, ni de contrôle moteur, de mes mamelons vers le bas. Cela ne signifie pas seulement que je dois utiliser un fauteuil roulant pour le reste de ma vie ; cela signifie également que je suis doublement incontinent. Au lieu d’uriner de mon pénis dans des toilettes, mon urine s’écoule directement de mes entrailles dans un sac en plastique attaché à ma jambe. Non seulement je suis susceptible de me salir sans prévenir, mais je n’ai aucun contrôle sur le moment où cela va se produire ou non. Cela signifie que chaque matin, j’ai le droit aux délices de l’« évacuation manuelle », où un travailleur de soins formé insère des suppositoires dans mon derrière, avant de me doigter jusqu’à ce que je défèque. Tout en étant encore au lit.
J’ai besoin qu’ils fassent cela parce que la tétraplégie signifie que j’ai perdu environ 95 % de l’utilisation de mes mains. Tout comme j’ai aussi besoin de quelqu’un pour me laver, m’habiller et cuisiner pour moi — rien que je ne puisse faire moi-même désormais. (J’écris ceci en utilisant un logiciel de dictée vocale.) En plus de cela, mon cou cassé signifie que je suis exposé à une condition médicale unique appelée dysréflexie autonome, ce qui signifie essentiellement que mon corps est susceptible de commencer une boucle de rétroaction mortelle, qui, si elle n’est pas traitée, aboutit à des douleurs atroces, des AVC et la mort. Pour ces raisons, j’ai maintenant besoin de soins 24 heures sur 24. En fait, cette liste effleure à peine la surface — mais vous avez compris l’idée. Ce n’est pas exactement ainsi que j’avais prévu de passer ma trentaine.
La deuxième chose que vous devez savoir sur moi est que je suis né et j’ai grandi à Southport. Mes deux parents y vivent toujours, dans la maison où j’ai grandi. Beaucoup de mes amis y vivent également encore, même si heureusement aucune de leurs familles n’a été victime des événements horribles de la semaine dernière.
Ces deux choses ne devraient rien avoir en commun. Et jusqu’à lundi dernier, elles n’en avaient pas. Ce qui a changé, c’est d’apprendre que les activistes d’extrême droite qui ont semé le chaos à travers le Royaume-Uni la semaine dernière prévoyaient d’approcher leurs « manifestations » près de chez moi. Et pas seulement de ma maison d’origine de Southport, qu’ils ont déjà profanée sur le prétexte ridicule de « venger » les terribles coups de couteau qui y ont eu lieu. Mais aussi de ma maison actuelle de Walthamstow, à Londres. Et incroyablement, non seulement de mon quartier — mais littéralement de ma rue, incitant leurs partisans à se « masquer » à 20 heures ce mercredi devant le Bureau de l’Immigration de Waltham Forest, que je peux presque voir depuis ma fenêtre de chambre.
Cela pose donc quelques problèmes de sécurité pratiques assez sérieux. Pas pour moi personnellement, car je peux simplement rester en sécurité à l’intérieur de mon appartement, loin de ces idiots. Le problème concerne mon équipe de soins. En général, la personne qui s’occupe de moi en journée est remplacée par quelqu’un d’autre à 20 heures. Puis à 21 heures, une autre personne arrive pour m’aider avec la corvée de me mettre au lit. Ainsi, trois personnes sont confrontées à la perspective de négocier une « manifestation » de l’EDL qui pourrait bien se transformer en émeute raciale. Ce serait déjà assez grave, mais cela devient considérablement pire lorsque l’on considère qu’une d’entre elles est Nigériane et que deux sont Pakistanaises.
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